Alborada

Quizás tal vez logre alguien comprender la razón que hay detrás de cada palabra, nada se deja al azar, ni se escribe por escribir. Cada espacio, punto y letra, sangran de mis dedos, cada una con su significado, puede que oculto puede que no, pero nada se queda sin él.

Este humilde "escritor" no tiene solo una musa que le ilumine. Me hablan sin cesar, me cuentan todo aquello que pasó, y lo que echo de menos, me hablan de muy adentro, sienten como yo lo siento. Y me recuerdan quien soy, solo un soñador, el bufón de todas sus sonrisas, el morador de su vida, que por su compañía mi alma es lo que doy.

Rompí todas las barreras que atenazan las palabras en los dedos. Mi alma se quemo con el frio fuego de las palabras nunca escritas, venció el valiente miedo de las frases nunca pronunciadas, acompaño el abandono acompañado de las hojas en blanco. Y como el furioso rio que recupera su cauce natural, las palabras se fueron a estrellar contra lo que hubiera entre mis manos, mi ajada libreta o cualquier teclado desgraciado. Mis sentimientos, miedos y emociones reflejados en cada palabra. Todavía mantengo mis primeros escritos y todos mis teclados, pacientes mudos de mi vida, que me conocen mejor que mucha gente, a los que quizás les conozco mejor que ellos a sí mismos.